ALGO HUELE A PODRIDO…

Por amor, por sentimiento hacia unos colores, a veces nos vamos alejando de la realidad, nos volvemos irracionales y nos ciega la fe inquebrantable en un mito, en una épica y apasionante historia con gloriosas gestas que se va disolviendo como en un vaso de agua un azucarillo. ¡Qué buen vasallo sería el barón si tuviese un buen señor!… ¡fogoso!, ¡valiente!, ¡arrojado!… Pero desde hace muchas lunas y muchos soles, en la corte algo huele a podrido. 

Florentino no es tan brillante como mucha gente lo presenta, es caprichoso y dilapidador. El barón no ha discernido si es un fresco o va de iluminado. De lo que no le cabe duda es que opera con la astucia de un político para manejar el cotarro a su antojo, con criterios empresariales y desatinos deportivos. El club parece un juguete en sus manos para satisfacer su vanidad al tiempo, que le ha abierto puertas para sus negocios.

El palco se ha convertido en el “Ibex35” mientras que las gradas, se han transformado en un desolador paisaje de piedra con figuras de cera. No ha sabido atar en corto a la plantilla que lejos de ser un grupo profesional bien cohesionado, es un conjunto de mercenarios que transmite poco entusiasmo y a quienes el club y los aficionados, les importa una puñetera boñiga de perro. 

Bale no sabría señalar en un mapa donde está Madrid. Narcisus es un auténtico ¡bluff!, narcisista hasta caer en el ridículo. Un tipo egocéntrico, vano, chusco, que mete goles porque el resto, tienen la obligación de jugar para él y no se enfade. En las batallas en las que debería demostrar la categoría que se le supone, desaparece, se vuelve evanescente, pasea y gesticula como un pavo real en un cortejo. Benzema es un saco de grasa que rueda cansino por el césped y al que como tantos otros, el Real Madrid le importa un carajo. Su atención está puesta en las carreras de coches y en los líos judiciales, más que en tener un detalle dirigido a su público.

¡Y qué decir del Camero!, el esperpento personificado. Se muestran indolentes, como simples asalariados que en su selección lo dan todo mientras que en el club que les paga generosamente, para que no les falte nada y vivan como reyes, simplemente se dedican a cubrir el expediente.

La pésima imagen que dieron, incluidos los suplentes en la negra noche de ayer en Villarreal, cuando en la banda mariposeaban mientras calentaban como si no les fuese nada en el partido, fue bochornosa. No menos patética resultó la del entrenador, Benítez, en la posterior rueda de prensa, abatido y balbuceante, tratando de encontrar las palabras para describir el absurdo. 

El Real Madrid con el transcurrir del tiempo se está convirtiendo en una sombra de lo que llegó a ser, en un sueño roto, en una mera ficción, en  una continua comedia capaz de auto eliminarse de la Copa del Rey por realizar una alineación indebida en Cadiz. Cada día hay más aficionados que se sienten estafados, que se sienten abrumados ante tanta dejadez e incompetencia.

Se palpa en el ambiente la frustración y la impotentencia frente a las cansinas excusas de los jugadores, siempre son las mismas, cuando se produce como ayer, una lamentable y dolorosa derrota. Muchos han decidido ponerse en “standby” a la espera de que el aguacero escampe porque sienten, que les han hurtado la ilusión. Muchos se han vuelto escépticos y contemplan la situación con pasividad y desidia como las vacas en el prado cuando pasa el tren. 

El vigésimo noveno barón de los Cerros Gordos, a Dios gracia casi todos gozaron de buena salud, jamás olvidará cuando cincuenta y cinco años atrás, veinteañero y aventurero, era el único español en una cafetería de Düsseldorf donde pudo ver, la retransmisión del partido: Eintrach de Frankfurt – Real Madrid. Se trató de la quinta final de la Copa de Europa celebrada en Glasgow, (Escocia). Su Real Madrid ganó 7-3 dando una lección y se sintió importante, eufórico. Todos los presentes le felicitaron y eran tiempos en los que a España, la menospreciaban en Europa. Al día siguiente se desplazó a la gran piscina municipal y vió a un grupo de niños alemanes jugando a la pelota. Uno decía: ¡yo soy Gento!; otro, ¡yo soy Distefano!… 

El barón está sumido en una profunda decepción. Al levantarse, todas las mañanas asoma su cansada vista por los matacanes de la blanca torre almenada, esperando divisar en la lontananza la salida del sol. Pero hace demasiado tiempo que el sol no brilla.